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rfen
Dades personals
7 de des. 2013
¡Buenas noches a todos!
Para los que, hace unos meses, no podíais entender CAOS, ahora no tenéis excusa así que leédlo. Yo me despido por hoy... (Si hay problemas de corrección y pequeños errores... se me deben de haber pasado. Ya los iré corrigiendo, lo prometo)
Caos.
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P
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or todas partes la gente corre y huye de la sombra que
las bombas y los disparos crean a su alrededor. Niños, y niños que no son tan niños,
se deshacen entre lágrimas porque no entienden lo que está pasando. Un grupo de
personas asustadas busca refugio para no ser cazado por el lobo hambriento de
la guerra. Entre las calles estrechas de la ciudad vislumbran un refugio y se
lanzan hacia él. La nueva cometida de disparos hace caer, abatidos, a tres. Los
otros, como si el viento los azotara, corren hasta el refugio dejando atrás a
sus compañeros y las últimas fuerzas que les quedaban. Cierran la puerta antes
de que llegue otra ráfaga que es lanzada con furia contra los resistentes. Durante
cinco minutos infernales, un rojo encendido ocupa el cielo de la ciudad y las
grandes ráfagas de disparos cortan el vacío silbando de rabia. Pasado un tiempo
eternamente largo, la calma y el silencio se hacen dueños y señores de la
ciudad, son las once de la noche y, por fin, un momento de relativa tranquilidad
va desdibujándose lentamente. Dentro de las casas, silencio. Dentro de los
refugios, también. Afuera, un hedor a sangre fresca y muerte acaricia las
fachadas de las casas desnudas que enseñan sus entrañas.
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E
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n el refugio la gente no se conoce, nadie encuentra a su familia
y los pocos que la conservan no se atreven a salir para rechazar a los falangistas.
Pero las provisiones que hay en los refugios se están agotando demasiado
rápido. Se miran todos aterrorizados y mientras van pasando los minutos como
losas, lentamente, el grupo reducido de persones van cayendo en un sueño que no
tardará en romperse.
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U
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n niño que no consigue dormir ni descansar sus cansados
músculos abre los ojos en medio de la penumbra de la estancia. Se levanta
pausadamente del lugar donde estaba y va buscando a tientas las escaleras que
dan a la calle. Sus dedos tocan el arrogante tacto del hierro oxidado del mango
de la trampilla. Apoya la oreja en los tablones de madera húmeda e intenta
captar ruido de disparos. Ni uno. Decide abrir la trampilla para salir al
exterior pero el candado que protege la entrada del refugio le impide abrir.
Forcejea con la puerta en vano y, finalmente, se dispone a dejar la inútil
batalla entre él y el candado. Mientras baja las escaleras, vislumbra una
silueta que debido al revuelo se ha desvelado. Es un hombre corpulento, de cara
ancha y mentón prominente. Lo mira con recelo. El chico, sintiéndose atrapado,
se disculpa de su ingenuo intento y se dirige de nuevo a su rincón donde vuelve
a intentar soñar despierto.
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E
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l ruido estridente de la alarma despierta a todo el grupo
de golpe. Fuera vuelve a estallar el escenario belicoso con más fuerza que antes.
Una anciana comienza a llorar incansablemente, el hombre corpulento la abraza y
ambos se funden consolándose mutuamente en un abrazo. Otro hombre, enjuto y con
cara de pocos amigos, abre el candado para observar el panorama exterior. Los
'nacionales' se han escondido dos esquinas más allá pero el telón negro de la
oscura noche los cubre. El niño, asustado, se lanza hacia la trampilla, la abre
y sale corriendo. Su cara desfigurada de terror palidece de golpe y el cuerpo
inerte del joven cae. Ni siquiera la otra gente del grupo ha tenido la
oportunidad de escuchar la lluvia de plata que ha cosido el niño. El cuerpo
queda en el suelo y la sangre brota como si de una fuente se tratara, la luna
vela el joven sin vida1. La mujer que antes lloraba cae al suelo y se coge las
manos y se las lleva a la cara mientras suelta un aullido a la medianoche como
un lobo herido. Algunos lloran silenciosamente como si tuvieran miedo de perder
una lágrima más, otros, miran fríamente la escena de la vieja. Sin embargo, hay
otros que simplemente no hacen nada y se resignan a la suerte que la Guerra les
ha dado.
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H
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an pasado treinta minutos desde que el niño ha muerto y
una chica joven que ha conseguido reencontrarse con su enamorado siente que le
ruge la tripa. Rápidamente todos se dan cuenta de que tienen un apetito voraz
mientras, de fondo, se siente una orquesta de estómagos que piden comida.
Algunos voluntarios se ofrecen para ir escaleras abajo al almacén y mirar si
hay algunos víveres para poder comer. El hombre corpulento, seguido de dos más
bajan.
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U
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na fuerte corriente de aire surge de entre la penumbra
del refugio. A continuación, un penetrante olor a recluido y a humedad inundan
toda la cámara. Casi no se puede respirar. Los tres hombres se disponen a bajar
las escaleras en dirección al almacén. Palpan la barandilla de las escaleras y van
guiándose hasta el último escalón, que culmina con un fuerte golpe de madera
podrida. El hedor a humedad aún se hace más intenso y los hombres, avanzando a
ciegas, llegan a una pared llena entapizada de hongos y musgo. El hombre
corpulento les dice a los demás que busquen algún mueble o cualquier caja para
mirar si contiene comida. Los tres hombres, por separado, van resiguiendo la
sala. De repente, uno de los hombres topa con un armario. Lo palpa en busca de
la puerta y toca algo pegajoso antes de abrir la cerradura. El objeto extraño
cae al suelo con un ruido amortiguado por una almohada de musgo florido. El
ruido hace erizar los pelos de punta a los tres hombres. Uno de ellos se acerca
y se agacha para averiguar qué es lo que ha caído. Casi instantáneamente suelta
el objeto que cae. otra vez, con un fuerte estridente roto en varios fragmentos.
Los otros se preguntan el porqué de aquella extraña reacción, y cuando al fin
comprenden lo que les dice el hombre, entienden que lo que había tocado era una
calavera humana, una calavera reciente agujereada por la humedad y devorada por
las ratas.
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A
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rriba, la espera se hace eterna y algunos ya no pueden
aguantar mucho más. La mujer vieja que antes lloraba está quieta y no dice
nada. El hombre Delgado se acerca sigilosamente hacia ella y da un paso atrás,
asustado. El leve contacto gélido de la mano de la anciana le confirma que su
débil pulso ha dejado de escucharse. Nadie más ha notado la ausencia de la
vieja y el hombre vuelve a su sitio, vigilando la trampilla. Mientras tanto,
afuera está a punto de estallar un nuevo día largo y duro....
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U
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n niño con su madre son perseguidos por los 'nacionales'.
La madre tiene el hijo de la mano y corren escabulliéndose entre las calles laberínticas
de la ciudad. Giran a la derecha para esquivar otro grupo de la represión que,
al verlos, inicia su persecución contra los dos individuos. El niño no siente
las piernas del daño que le hacen pero no se rinde. No obstante, la madre,
débil y desnutrida, cae al suelo sin poder levantarse. El niño se detiene e
intenta coger a la madre y llevársela fuera de peligro. El brillo del sol se
refleja en el fusil. Un disparo. La madre ve como su hijo cae al suelo como un
plomo. El agujero de la bala se deja ver a través del cráneo y antes de que la
sangre comience a brotar el segundo disparo mata a la madre y los dos quedan
tendidos en el suelo en medio de un mar rojo que ondea, en medio de la calle,
brillante e incandescente por la luz del sol....
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E
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l nerviosismo se hace visible entre los tres hombres que,
tras el duro encuentro con la calavera, se ha apoderado de ellos. Finalmente,
uno mete la mano en el armario abierto y después de remover hasta el fondo saca
cuatro manzanas medio podridas y las guarda. Vuelve a meter, esta vez las dos
manos, y saca cinco más con una botella de un líquido que parece agua. Dentro
del armario nada más, sólo restos de comida y alguna rata muerta. Mientras
acaban de registrar la despensa, uno de los otros hombres encuentra un trozo de
pan duro como una roca, dos trozos de embutido y algunas naranjas. Los tres
hombres salen de la despensa y suben arriba, donde es todo el grupo, para poder
racionar las pequeñas provisiones que les quedan.
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C
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uando suben las escaleras parece que un velo de un
terrible silencio fúnebre cubra toda la cámara. Nadie habla, pero nadie duerme
salvo el niño pequeño que se apoya en el pecho de su madre. Todo el mundo mira
a ambos lados buscando de alguna manera ser invisibles dentro de este mundo, dejar
desvanecerse como el polvo cuando sopla el viento. Un trueno los despierta a
todos de golpe, el día ha comenzado con un nuevo intercambio de golpes y
disparos, fuera rebeldes y fascistas se desatan en un duelo cruento y
sanguinario. El niño pequeño comienza a llorar. Enseguida la madre le tapa la boca
impidiendo que el niño emita ningún gemido más. Todos permanecen en silencio
rezando para que los 'rojos ', que parecen estar muy cerca, no hayan oído el sollozo
de la criatura. Pasados los angustiosos minutos, los hombres racionan la comida
dando prioridad a los jóvenes y ancianos. Cuando uno de ellos se acerca a la
vieja, percibe que ya está en otro mundo y, cuidadosamente, coge el cuerpo y lo
deja en un rincón apartado, le hace una seña en señal de oración y se olvida de
él tal y como la guerra deja tras de sí rastros anónimos.
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D
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urante toda la tarde se han estado escuchando pistolas y
fusiles que dejaban salir disparos cargados de dolor y rabia. Cuando finalmente
parece que fuera hay una tregua, uno de los hombres decide montar un grupo para
ir a buscar provisiones porque, de las que disponían, algunas no se han podido aprovechar debido a
su mal estado. El hombre pregunta al reducido grupo de gente quién quiere
acompañarlo. Unas manos asustadas y dispersas surgen entre la oscuridad. El
hombre corpulento, el delgado, otro de cuerpo atlético y el joven que tiene su
amada a su lado, se ofrecen voluntarios para la peligrosa misión. La chica
intenta convencer a su enamorado para que se quede con ella fuera de peligro,
en el refugio. Llorando, la chica ve que en vano está intentando que se quede
su amado y sin que sea visto, el chico suelta lágrimas de dolor, un dolor que
le dice que será la última vez que vea a su novia. Decide acercársele, le da un
beso, largo, cálido y lleno de amarga esperanza. Finalmente, el chico deshace
el hechizo de aquel beso y lo sella para siempre en los labios de su amada
húmedos por las lágrimas saladas que no paran de deslizarse por su cara .
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L
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os cuatro hombres se disponen a marchar cuando la
medianoche cae sobre la ciudad, solo con la protección de un antiguo fusil i un
revólver con cuatro balas que han podido reunir dentro del refugio.
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E
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n medio de la negra noche unos soldados fascistas ven
salir un pequeño grupo de hombres de una trampilla del lado de una casa en
ruinas. El grupo de fascistas se divide en dos, unos cuantos deciden seguir
desde muy cerca a los individuos, que parece que van armados de armas pero
también de miedo. Cinco se van del grupo sin vacilar y como las sombras de los
propios cuatro hombres del refugio les siguen entre las calles de casas
danzantes. Once hombres se quedan, para vigilar el refugio. Decidirán atacar al
amanecer, cuando la ciudad y los resistentes apenas despierten adormecidos en
medio de la niebla matutina.
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E
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l sol aún no ha salido y los once hombres, ya armados y
preparados corren en dirección al supuesto refugio de donde salieron los cuatro
hombres. Susurran palabras y órdenes inteligibles entre ellos. Al cabo de unas
cuantas discusiones uno más joven, de unos diecinueve años coge un fusil de
combate y apunta hacia la trampilla. Una ráfaga de disparos agujerea la
trampilla dejando entrever una cámara en completa penumbra. Los soldados entran
rápidamente dentro creando un escenario caótico.
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L
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os gritos del niño pequeño se oyen sonoramente entre
todas las calles azotando el aire como una melodía infernal. Los tres hombres
del refugio, atados de manos y pies, caminan hacia el refugio. Los cinco
'nacionales' los tienen inmovilizados para que no huyan corriendo. Tienen las
caras desfiguradas por la intensa lucha que han tenido durante la noche con los
cinco soldados. En falta uno, el hombre corpulento ya no está, un tiro le ha
agujereado en el estómago y murió desangrado, en plena calle, en la noche más
oscura de su vida. Caen lágrimas de resignación, resignación al saber que será
el fin de su vida. Los tres hombres cada vez se acercan más a su final escrito
en sangre.
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D
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entro del refugio los tiros y los llantos del niño
despiertan a todos los refugiados de un salto. De repente, el caos se apodera
de todo y los hombres, casi una docena, bajan por las escaleras y reducen el
personal en un santiamén. Sólo quedaban dos mujeres, el niño pequeño y una
pareja mayor, que no ofrecen gran resistencia a los soldados. Al cabo de unos
minutos están todos atados de manos y pies, el niño ya no llora una bala de plata
le ha hecho callar y su madre, aunque alterada, se encuentra en pleno estado de
shock.
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L
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a luz deslumbra las pupilas acostumbradas a la oscuridad de
los refugiados. Los rayos del Sol entran sin piedad en medio del día sereno
iluminando la escena. Los refugiados están dispuestos en fila india. Los
falangistas se acercan a ellos y les cubren la cabeza con un trozo de tela,
impidiéndoles ver lo que sucederá. Los pasos del general hacen eco en toda la
plaza. Decenas de soldados miran fríamente la escena. Unos susurros se escuchan
en medio de la multitud. Un grito autoritario manda callar a todos los
presentes. Levanta el dedo y siete centinelas se ponen a diez metros de los
refugiados. Cogen los rifles, la mitad con temblor asustada, la otra mitad con
una determinación que da miedo de verla reflejada en sus ojos. Un gesto, una
mirada. Los dos enamorados se cogen la mano enlazando los dedos. El matrimonio
grande intenta mirar, pero no ven nada más que una bolsa que les tapa la
visión. Los otros lloran. La madre ya no tiene nada que perder e intenta
parecer segura de sí misma en ese último instante. Otro gesto. Los gatillos se
pulsan. Las balas salen en línea
recta hacia su objetivo. Uno, dos, tres, cuatro... hasta siete cuerpos caen con
un golpe seco en el suelo. Siete rostros aún calientes que miran con los ojos
vacíos una esperanza que les ha fallado y se quedan allí en el suelo mientras
los soldados se dispersan y se van, silbando, sin mirar el rastro de muerte que
dejan tras de sí, cobardes de ver la auténtica atrocidad que han cometido. En
medio de la plaza, las siete historias sin nombre. Las siete historias bajo un
Sol de infierno.
Crivi :)
6 de des. 2013
¡Buenas noches queridos lectores que aún aguantáis mis ausencias!
Esta noche, - y triste día por la pérdida de una persona de incalculable valor: Nelson Mandela- voy a dejaros con un trocito, y sí digo trocito porque lo es, de LHDH. Si sois astutos veréis que mi forma de escribir ha cambiado un poco (y creo que para mal) estos últimos días. Y es que, chicos, ¡hay que leer para poder escribir! Y si soy sincera, no he leído mucho... Me da rabia, pero no hace falta que os lo explique.
Os dejo, sin más dilaciones, que intentéis disfrutar (o simplemente dejaos caer en mi blog) de mi querida LHDH4 (que me he dejado un trocito más para mañana o pasado mañana...)
Llegamos al instituto. Era un triste
edificio gris prefabricado y transmitía frío y tristeza. Tenía tres plantas
contando la principal y aún se estaba construyendo el gimnasio, con el mismo
modelo alegre y jovial que tenía todo el edificio del instituto. La niebla
espesa cubría el resto del edificio haciéndolo aún más lúgubre y triste.
Amontonándose a las puertas abiertas del instituto, pequeñas riadas de
compañeros y profesores iban entrando, como si de una procesión se tratase, en
el patio del instituto.
El examen era a segunda hora. El
libro: El Lazarillo de Tormes. Fantástico. Además era en castellano antiguo y
lo poco que me había leído se me había olvidado o, simplemente, formaban parte
del gran torbellino que en estos momentos no paraba de girar en mi mente.
Cuando entré en clase -mi amigo iba
en otra- me senté, como de costumbre en la última fila. Ahora me tocaba
aguantar cual alumna normal y corriente sin alertar a mis compañeros. Siempre
me ponía detrás, en parte porque era alta y los altos, por defecto, iban detrás
(aunque tuvieras miopía), y por otra, porque me encantaba perderme durante las
clases en mi mundo, dibujando, escribiendo o, a veces, leyendo libros que me
traía. No es que fuera mal estudiante, simplemente me aburrían algunas clases,
y yo, como no podía estar aburrida, necesitaba divertirme con otro tipo de
asignaturas, en este caso, optativas.
Entonces llegó mi profesora de
inglés. Se llamaba Vanesa, y dentro del profesorado de mi instituto, era una de
las profesoras que más me gustaba. Empezó a hablar en inglés y fue entonces
cuando mi mente dejó de prestar atención para seguir torturándome con los
recientes sucesos. ¿Cabía aún la posibilidad de que todo fuera un sueño? ¿Podía
estar yo en la cama presa de una turbulenta y rebuscada pesadilla? Intenté, y
por un minuto creí, que podía ser un sueño. Pero en unos segundos, me percaté
de que de esta pesadilla no volvería ya a salir nunca más.
Soñando me voy y soñando escribo nuevos versos...
¡Adiós pequeños lectores!
5 de nov. 2013
¡Hola gente!
Hace exactamente un mes y un día que no hago un post. ¿Pero esto qué es? Merezco un tirón de orejas. ¿Cómo puedo dejar de lado mi blog con lo que me gusta? Os prometo que ahora haré algunos posts seguidos porque estoy escribiendo cosas por aquí y por allá. Os adelanto: Vamos a tener nueva entrega de La Habitación de Hielo (LHDH4) que podéis seguir en la parte de arriba de mi blog donde pone, claramente, La Habitación de Hielo. Este va a ser quizá el plato fuerte, así que no lo voy a publicar el primero. Luego voy a hacer Garlandes de Nadal, lo siento por los que no entienden el catalán, pero de momento este escrito va a ser en catalán hasta que lo traduzca (al igual que LHDH es en castellano y no en catalán) así que no vais a entenderlo, lo siento, de verdad, voy a traducirlo en cuanto pueda. Hoy hago becquerianos nocturnos y más adelante haré otra. Y ya para terminar voy a ver si puedo sacarme de la manga alguna historia que necesite ser contada.
Sin más preámbulos ni dilaciones vamos a ver qué nos trae Bécquer hoy: ... ¡Ahí viene una Rima, la veo!
RIMA XXIX
Sobre la falda tenía
el libro abierto;
en mi mejilla tocaban
sus rizos negros;
no veíamos letras
ninguno creo;
mas guardábamos ambos
hondo silencio.
¿Cuánto duró? Ni aun entonces
pude saberlo.
Sólo sé que no se oía
más que el aliento,
que apresurado escapaba
del labio seco.
Sólo sé que nos volvimos
los dos a un tiempo,
y nuestros ojos se hallaron
¡y sonó un beso!
*
Creación de Dante era el libro;
era su Infierno.
Cuando a él bajamos los ojos,
yo dije trémulo:
—¿Comprendes ya que un poema
cabe en un verso?
Y ella respondió encendida:
—¡Ya lo comprendo!
¿A que es bella? La rima 29 forma parte de las rimas del amor esperanzado. Para Bécquer la poesía es belleza y el amor hacia una mujer hace que surja la poesía más bella y tierna, incluso siendo un sólo verso: 'Sí, nos amamos' (un verso que ya veremos más adelante). El amor a una dama es el motor de su poesía, porque Bécquer era un romántico, un poco tardío, pero lo era, y por antonomasia, es el romántico por excelencia. Como diría Bécquer a su amada: 'La poesía eres tú' (otro verso que veremos más adelante). Ya sé que muchos no entenderéis lo que es leer a este (y perdón por el lenguaje coloquial) pedazo escritor. Sus rimas perduran siglos y siglos... ¿Sabéis lo que es morirse sabiendo que dejas un rastro imborrable? Me encantaría poder crear mi propio rastro, mis propias huellas, por eso escribo, quiero algún día, llegar a crear algo de lo que realmente me sienta orgullosa, el escrito que mejor me describa a mí, porque a Bécquer sus rimas le delatan, nos dicen mucho de él. Sus versos son pensamientos, sentimientos, rasgos, inquietudes, miedos... nos dicen mucho de él. Así que quiero escribir, quiero hacerlo porque lo necesito, es como una fuerza inexplicable que me lo pide a gritos, que necesita que escriba. Yo lo hago, para regocijarme (gozar) con mis escritos. Y espero que una mínima parte de vosotros también lo haga mientras lee mis textos al igual que uno cuando lee Dante (otro gran escritor que voy a comentar). Os dejo ya con una pequeña cita de Dante en su gran obra: La Divina Commedia.
La bocca mi baciò tutto tremante. 'Mi boca besaba temblando'
La bocca mi baciò tutto tremante. 'Mi boca besaba temblando'
Dante, Commedia, Inf., V., 136.
Buenas noches, Pequeños lectores.
4 d’oct. 2013
¡Buenas tardes anaranjadas con lluvia!
Sí, y es que el tiempo invita a pensar y a escribir. Quiero informaros de que LHDH4 está en camino y por qué no empezar a pensar en crear nuevas historias más grandes que un post...
Hoy el post es un poco conmovedor, veréis, este post lo dedico a muuuucha gente, sobre todo a los de un club a quienes les quiero mucho y lo están pasando muy mal. Se trata de hablar sobre los que, de un día para otro, (sin previo aviso normalmente) se van, es decir, fallecen. Espero que muchos de los que me leáis no hayáis perdido aún a ningún conocido y es que cuando se van, se van para siempre. Estos días he visto por las redes sociales que había muerto una chica del club antes mencionado, y es que señores, llevan unos años realmente malos, no han perdido solamente a una persona en menos de cuatro años, no. Yo solamente conocía a dos de ellas y, la verdad, me supo muy mal porque como ya he dicho antes, se van sin avisar, y eso duele siempre. De un día para otro pueden suceder todo lo impensable. Quiero que sepan que me uno a ellos, conozco a los chicos y chicas de este club, competía con ellos y, como también sé lo que es perder a alguien, me uno a ellos. Sé que cuesta creerlo, sé que cuesta no pensar ahora (y más adelante) en lo que podríais haber hecho, sus objetivos no cumplidos, sus sueños, la vida que hubiera tenido, los hijos que no tendrá, los amigos que no conocerá... hay tantas cosas que pensar sobre esto que es imposible no llorar al hacerlo, ¿verdad? Sin embargo, poco a poco, iréis viendo lo mucho que ha dejado a su alrededor, lo mucho que os a llegado y habéis llegado a querer a esa persona, lo mucho que habéis reído a su lado, y por qué no, llorado también, sus sonrisas, sus enfados, sus defectos y sus virtudes... habréis conocido a una gran persona, de esto estoy segura, y cuando se va, hace falta verlo así, tú has tenido la GRAN SUERTE de conocer una persona que cuando se va te sientes vacía... ¿Por qué? Porque os ha enseñado mucho, habéis disfrutado con él/ella, habéis apreciado detalles que sin él o ella no sabríais apreciar y habéis conocido a un mundo diferente al vuestro junto a esta persona. ¿Os dáis cuenta que al final habéis ganado más que perdido? ¿No creéis que hubiera sido peor perderos todo lo que habéis compartido con esta persona? Ahora quizá os costará creerme, os costará apreciar lo que os digo, pero, leed esto otra vez después de un tiempo (el que creáis suficiente) y lo veréis como yo lo veo ahora. No podemos cambiar el tiempo, no podemos volver al pasado, no podemos cambiarlo porque esto significaría cambiarlo todo... Tenéis que seguir para poder escribir vuestro futuro, con otra gente y con los que no están, porque, aunque no lo parezca están contigo en todas vuestras decisiones, vuestros pensamientos, vuestras acciones... Sabédlo, amigos, estarán en nosotros si nosotros no los olvidamos y así hasta que sean recordados. El camino no puede ser más difícil, pero seguid igualmente, sólo hay esta opción, si te quedas y no sigues caminando, mueres tú también, así que seguid caminando y paraos sólo para mirar hacia atrás ver todo lo que habéis hecho y SONREÍR con orgullo.
Buenas tardes lluviosas,
Crivi
26 de set. 2013
Buenas tardes a todos,
Me propuse hacer un post literario y que solamente fuese para historias o algunas de mis reflexiones. Pues bien, hoy voy a romper la "promesa", pero para algo importante, ¿recordáis las típicas excepciones que las reglas ortográficas tienen? Pues este post será la excepción que confirma la regla de mi blog. Primero de todo os explicaré el porqué de solo un blog literario: soy nadadora y hace ya un tiempo que estoy nadando. Como esto me ocupa bastante tiempo, quise hacer un blog únicamente literario para poderme evadir de mis rutinas, no solamente de la natación (que eso no quiere decir que no me guste) sino de todo el día a día, estudios incluídos. Esta idea surgió de la necesidad de expresarme, y si mal no recuerdo, todos los blogs sirven para expresarse de algún modo u otro, así que, me lo hice y lo diseñé. En resumen, este es MI espacio y me gusta compartirlo (evidentemente hay algunas cosas que no comparto por razones obvias).
Vamos al grano. Hoy he hecho un cambio. En mi vida deportiva y quizá también cambie algo en mi vida personal. Nunca se sabe qué hay detrás de una puerta desconocida cuando la abres, ¿verdad? Me he cambiado de club. Mi club original, el de siempre, mi lugar de origen... es el Vic-etb. Llevo bastantes años nadando junto a este club, aun así, las razones que me han llevado a esta decisión no han tenido nada que ver con el club en sí. Porque, amigos míos, cuando uno decide algo importante debe guiarse por sus propios objetivos o metas y nunca debe dejar de hacer algo que le guste por alguien (salvo excepciones, claro). Al fin y al cabo, las decisiones las toma UNO MISMO. No voy a enrollarme ni explicarme, porque creo (y eso espero), que mis amigos nadadores tanto del Vic como de otros lados entienden por qué me cambio, y si alguien no lo entiende, ya se lo explicaré claramente. Sólo digo que uno debe ir creciendo, y parar crecer, hay que hacer cambios. Si quieres seguir formándote cómo tal deberás hacer cambios, los sedentarios en una misma rutina son aquellos que nunca evolucionan y nunca pueden llegar a ver más lejos de su realidad. ¿Acaso es malo querer cambiar? Yo pienso que no. Conocer gente nueva, tener un equipo con otros objetivos, poder competir en otras competiciones, poder aprender nuevos valores, difrutar igual que siempre de la natación... ¿Acaso es malo? Quiero que todos sepáis que si me equivoco, pues me doy con la pared y aprendo del error. No obstante, pienso que me lo he pensado suficientemente bien como para asegurarme de no meter la pata.
Finalmente, (y esta vez dejaré lo más importante para el final) quiero agradecer el trato que he tenido y voy a seguir teniendo en el club Vic-etb. Un club que es una gran familia aunque algunos "hijos" se hayan ido hacia caminos distintos, una familia que viene rejuvenecida desde abajo y que le deseo lo mejor y, sobre todo, que crezca con los mismos valores y actitudes con las que yo crecí. Solamente pido que las generaciones futuras sepan disfrutar lo que tienen porque yo ya lo he hecho. No hace falta que diga que no os voy a dejar del todo porque, pese a todo, soy de Vic y el club lo tengo a 3min. Voy a venir a molestaros. ¡Os quiero mucho!
Sin embargo, tampoco puedo irme sin manifestar mi ilusión hacia mi nuevo club: el Sant Andreu. Quiero aportar mucho y aprender mucho de vosotros. Voy a darlo todo como siempre y a disfrutar de la natación desde otro punto de vista. A todos vosotros... ¡Nos vemos!
Buenas tardes (noches) a todos!
Siempre vuestra,
Chipirón!
9 de set. 2013
Hoy, os dejo con un tema sensiblón, muy típico, pero que siempre gusta a todo el mundo (con excepciones, claro). ¡Buenas noches Chipirones!
- Espera, por favor - suspiró, al fin, la chica - Tengo que decirte algo muy importante para mí. Tengo que decírtelo.
El chico se giró lentamente y dirigió su mirada en los ojos de la chica. Tenía que irse, pero quería saber aquello tan importante que parecía corroer por dentro a la chica.
- Adelante, te escucho - y la miró muy atentamente.
- Hace más de año y medio que estoy enamorada de ti - lo miró a los ojos después de tanto tiempo evitándolos y volvió a recordar... - No digas nada, déjame acabar y explicarme. Quizá pensarás que soy una covarde, o quizá pienses que no he tenido suficiente valor para decírtelo, y, de algún modo, será así. Solamente quiero que sepas que llevo año y medio pensando en ti; soñando en ti; callándome para escuchar tu voz una vez más; mirándote fíjamente durante largos minutos; sonriéndote con vergüenza las veces que nuestras miradas se cruzaron; construyendo a mi alrededor un sueño en el que tú y yo éramos eternos protagonistas... Sin embargo, muchas veces, la inseguridad venía a mí, veía cómo te acercabas a aquella chica y como la mirabas, puede qeu tan sólo fueran imaginaciones propias de una enamorada... - la chica hizo una pequeña pausa para volverle a mirar, esta vez, con lágrimas en los ojos - Sé que si me dices que no, que nunca me has querido como yo a ti, que el sentimiento que tanto me ardía dentro no era recíproco, no nos volveremos a ver, y yo, por fin, podré respirar por haberte confesado lo que más recónditamente guardé. Lo guardé por miedo, miedo a las concecuencias. Si, por otro lado, me dijeses que sí, que tú también esás sintiendo lo mismo que yo, hoy habré cometido el más grande error de mi vida, pero aún peor hubiese sido callarme todo lo que residía en mí, me hubiese amargado y maldecido todos los días pensando en cómo te lo podría haber dicho, cómo podría haber dicho todo esto con un simple: te quiero...
6 de set. 2013
Por fin aquí, en mi lugar.
Buenas noches,
Hoy he visto una cosa que me hace pensar... quizá dos. Completamente distintas. La primera es algo muy cotidiano, la otra quizá demasiada cotidiana y a la vez inevitable, pero se intenta no hablar de ella. La primera viene a ser actual y hoy en día se acentúa. ¿Cuánta gente no podrá estudiar este año por falta de diner? ¿Lo sabéis? ¿Acaso sabéis realmente cuánta gente se queda sin unos estudios, sin algo con que crecer y aprender? Pues unos 10.000 más o menos (y seguro que son más). Quizá esté la solución del cáncer en uno de estos chicos y chicas, quizá el best-seller más leído en España esté allí, quizá el mejor cirujano, puede que incluso un presidente (aunque esperemos diferente de los que hemos tenido) o puede que buenos profesores estén esperando enseñar aquello de que se les priva... Puede todo estar aquí, ¿por qué no? Y lo que venga, que va a venir, se va a encontrar en la misma situación y eso perjudica mucho a la larga. ¿Pero, a quién le interesa ahora la educación? ¿A Wert? (Risas) Ya me perdonaréis pero con este ministro, de momento, todo lo que se puede hacer en este país es ir haciendo pasos hacia atrás. Hasta que lleguemos, por qué no, a la edad medieval, o más lejos, al paleolítico si hace falta. Hay gente que no parece ser homo sapiens. Hay gente que viene sin haber evolucionado, lo que pasa es que mucha gente no los reconoce.
La segunda cosa (y que me inspira para escribir una nueva historia) es de ámbito sentimental (así que los que dudan del sentimentalismo -escépticos- podéis huir a tiempo). Se trata de un sentimiento palpable a todas horas, se nota, y, desgraciadamente, es uno de los más fuertes. El amor no correspondido. Hay mucha gente que piensa que va a encontrar a alguien, y lo encuentra. Pero a veces, este alguien, no se fija en él o ella, o nunca acaban encontrándose del todo. Es algo que no se puede evitar, siempre está ahí, y la gente lo evita. ¿Cuántas personas deben sentirlo ahora mismo? ¿Son felices o sólo lo parecen? Contra esto no se puede hacer gran cosa, o uno se declara ante su amor (y se arriesga a tener "suerte" o no) o, por otro lado, nunca se atreve uno a declararse y se amarga y así seguirá hasta que un día consiga olvidar... Olvidar. Esta gran palabra que mucha gente intenta conseguir. Y es que olvidar no es una simple palabra. Abarca recuerdos, sentimientos, miradas, sueños, expectativas, retos... Es muy difícil olvidar. Es imposible olvidarlo todo porque pequeñas partes de este todo siempre quedan en nuestra mente. Raros son los casos en los que alguien lo consigue. A veces, olvidar una parte es suficiente. Improbable es, pues, olvidarlo todo.
Os dejo, después de unas largas vacaciones, vuelvo a escribir, y escribiré mejor.
Buenas noches.
8 d’ag. 2013
Buenas noches a todos!
Por fin he podido escribir! Hacía mucho tiempo que no podía hacerlo porque he tenido algunas concentraciones y no he podido escribir nada. Sin embargo, hoy, me ha pasado una cosa que debo explicar para que algunos se pongan en situaciones que parecen casi imposibles pero que, muy raramente, se producen.
Para empezar este post os voy a introducir el por qué ver eso me ha hecho pensar tanto. Hace unos años con mi amiga hicimos un trabajo en clase sobre enfermedades muy raras, de aquellas que se manifiestan una entre diez mil o incluso entre un millón de posibilidades. En pocas palabras: Es casi imposible, muy improbable o raro que alguien las manifiesta. Al ser tan raras los científicos tampoco han podido estudiarlas y aún muchas de estas enfermedades no tienen ninguna cura y pocas tienen algún tratamiento que alivie algunos de los símptomas. Generalmente, estas enfermedades son bastante graves y, por lo tanto, la esperanza de vida de los que las padecen no es muy longeva.
Volviendo al tema. Hoy, estando en el aeropuerto, he reconocido enseguida una de estas enfermedades. Y es que, siendo tan imposibles de manifestarse, uno nunca se espera que lo llegue a ver en directo. Estábamos justamente mi amiga (la del trabajo) y yo, cuando lo he visto. Un niño de aproximadamente unos cinco años padecía una enfermedad llamada: Progeria de Hutchinson-Gilford. Es una enfermedad caracterizada por una marcada vejez prematura. Desde el feto ya dan señales de padecerla y cuando nacen tienen unas facciones reconocibles. Acaban muriendo de enfermedades típicas de la vejez como la artrosis, enfermedades coronarias o obstrucción de las arterias y enfermedades degenerativas. Su esperanza de vida ronda los 12-13 años.
¿Y en qué piensas cuando sabes todo esto y te encuentras a un niño así? Tenía una hermana más pequeña que él. Se veía que la quería un montón, se percibía un amor desbordante. ¿ Y cómo podrá darle su amor a esta pequeña hermanita dentre de diez años? El niño va a morir por mucho que podamos intentar aliviar sus complicaciones. Esta hermanita nunca podrá ver cómo su hermano se hace mayor y crece y vive la vida. Y el niño, parecía tan feliz... Su madre le protegía con suma delicadeza, le sonreía y le daba todo lo posible que se puede dar a un chico de esta edad y más. Sí, se puede pensar en todo lo que se va a perder, también en los que van a perderlo, pero su felicidad al verlo jugar con su hermana, la alegría con que iba a besar a su madre, el cuidado que tenía con su hermana y esta eterna sonrisa que no se separaba de él... ESTO es lo que se va a recordar del niño, esto es lo que voy a recordar yo también. Aunque sé que nunca nadie de su familia podrá ver este texto dedicado a él sé que estoy haciendo que mucha gente piense en lo que de verdad importa, en lo que de verdad tienen y han de cuidar y en lo que se tiene que apreciar de verdad. A veces, (¡qué digo a veces!) SIEMPRE hay que disfrutar de los buenos momentos y de apreciar los pequeños o pocos momentos de felicidad, ESTO es vivir.
Disfrutad y buenas noches!
Crivi
8 de jul. 2013
Bona nit a tots!
Avui, us presento un nou escrit. Bé, això de nou, no és del tot cert. Fa més de tres mesos que el tinc escrit esperant el seu moment. Finalment, al cap d'esperar tant, he decidit que avui és el seu dia. Vaig anunciar pel twitter fa dos dies que faria un post. Doncs bé, em vaig deixar l'ordinador a casa intencionadament per així poder estar a casa amb la meva família sense haver d'estar pendent de res més. La història que sortirà avui, ho farà també demà en castellà perquè tothom pugui gaudir de la seva lectura, la primícia en català, que és com la vaig crear. Aquí la teniu, sobre la guerra civil se n'han fet moltes, però cap com aquesta.
Avui, us presento un nou escrit. Bé, això de nou, no és del tot cert. Fa més de tres mesos que el tinc escrit esperant el seu moment. Finalment, al cap d'esperar tant, he decidit que avui és el seu dia. Vaig anunciar pel twitter fa dos dies que faria un post. Doncs bé, em vaig deixar l'ordinador a casa intencionadament per així poder estar a casa amb la meva família sense haver d'estar pendent de res més. La història que sortirà avui, ho farà també demà en castellà perquè tothom pugui gaudir de la seva lectura, la primícia en català, que és com la vaig crear. Aquí la teniu, sobre la guerra civil se n'han fet moltes, però cap com aquesta.
Caos.
P
|
er tot arreu la gent corre i fuig de
l’ombra que les bombes i els trets creen al seu voltant. Nens i nens que no són
tan nens es desfan entre llàgrimes perquè no entenen el que està passant. Un
grup de persones esporuguides busca refugi per no ser caçat pel llop famolenc
de la guerra. Entre els carrers estrets de la ciutat albiren un refugi i s’hi
llancen. La nova escomesa de trets fa caure, abatuts, a tres. Els altres, com
si el vent els fuetegés, corren fins al refugi deixant enrere als seus companys
i les últimes forces que els restaven. Tanquen la porta abans no arribi una
altre escomesa que és llançada amb fúria contra els resistents. Durant cinc
minuts infernals, un roig encès ocupa el cel de la ciutat i les grans ràfegues
de trets tallen el buit xiulant de ràbia. Passat un temps eternament llarg, la
calma i el silenci es fan amos i senyors de la ciutat, són les onze de la nit
tocades i, per fi, un moment de relativa tranquil·litat va desdibuixant-se
lentament. Dins les cases, silenci. Dins els refugis també. A fora, una fetor a
sang fresca i a mort acaricia les façanes de les cases despullades que ensenyen
les seves entranyes.
A
|
l refugi la gent no es coneix, ningú
troba la seva família i els pocs que conserven la seva no gosen sortir per
rebutjar als falangistes. Però les provisions que hi ha als refugis s’estan
esgotant massa de pressa. Es miren tots aterrats i mentre van passant els
minuts com lloses, lentament, el grup reduït de persones va caient en un son
que no trigarà a trencar-se.
U
|
n nen que no aconsegueix dormir ni
descansar els seus cansats músculs obre els ulls enmig de la penombra de
l’estància. S’aixeca pausadament del lloc on s’estava i va cercant a les
palpentes les escales que donen al carrer. Els seus dits toquen l’arrogant tacte
del ferro rovellat del mànec de la trapa. Recolza l’orella en els taulons de
fusta humida i intenta captar soroll de trets. Ni un. Decideix obrir la trapa
per sortir a l’exterior però el candau que protegeix l’entrada del refugi
l’impedeix d’obrir. Forceja amb la porta a debades i, finalment, es disposa a
deixar l’inútil batalla entre ell i el candau. Mentre baixa les escales, entreveu
una silueta que a causa de l’enrenou s’ha desvetllat. És un home corpulent, de
cara ampla i mentó prominent. El mira amb recança. El noi, sentint-se atrapat,
es disculpa del seu ingenu intent i es dirigeix altre cop al seu racó on torna
a intentar somiar despert.
E
|
l soroll estrident de l’alarma
desperta a tot el grup d’una revolada. A fora torna a esclatar l’escenari
bel·licós amb més força que abans. Una dona gran comença a plorar incansablement,
l’home corpulent l’abraça i tots dos es fonen en una abraçada consolant-se
mútuament. Un altre home, esprimatxat i amb cara de pocs amics obre el candau
per observar el panorama exterior. Els ‘nacionales’ s’han amagat dues
cantonades enllà però el teló negre de la fosca nit els cobreix. El nen,
espantant surt esperitat cap a la trapa, l’obre i surt corrents. La seva cara
desfigurada de terror empal·lideix de cop i el cos inert del jove cau. Ni tan
sols l’altre gent del grup ha tingut l’oportunitat d’escoltar la pluja de plata
que ha cosit el nen. El cos queda a terra i la sang brolla com si d’una font es
tractés, la lluna vetlla el jove sense vida. La dona que abans plorava cau a
terra i s’agafa les mans, se les duu a la cara i deixa anar un udol a la
mitjanit com un llop ferit. Alguns ploren silenciosament com si els fes por
perdre una llàgrima més, d’altres miren fredament l’escena de la vella però
n’hi ha d’altres que simplement no fan res, i es resignen a la sort que la
Guerra els ha donat.
H
|
an passat trenta minuts des que el nen
ha mort i una noia jove qui ha aconseguit retrobar-se amb el seu enamorat sent
que li rugeix la panxa. Ràpidament tots s’adonen que tenen una gana voraç
mentre, de fons, se sent una orquestra d’estómacs que pidolen menjar. Alguns
voluntaris s’ofereixen per anar escales avall al magatzem i mirar si hi ha
algunes queviures per poder menjar. L’home corpulent, seguit de dos més baixen.
U
|
n fort corrent d’aire sorgeix entre la
penombra del refugi. Tot seguit, una penetrant olor a resclosit i a humitat
inunden tota la cambra. Quasi no es pot respirar. Els tres homes es disposen a
baixar les escales en direcció al magatzem. Palpen la barana de les escales i
van guiant-se fins l’últim esglaó, que culmina amb un fort cop de fusta podrida.
La pudor a humitat encara es fa més intensa i els homes, avançant a ulls clucs,
arriben a una paret plena de fongs i molsa que l’entapissen. L’home corpulent
els diu als altres que busquin algun moble o qualsevol caixa per mirar si conté
menjar. Els tres homes, per separat, van resseguint la sala. De cop, un dels
homes topa amb un armari. El palpa en busca de la porta i toca alguna cosa
llefiscosa abans d’obrir el pany. L’objecte estrany cau a terra amb un soroll
esmorteït per un coixí d’un verd florit. El soroll fa eriçar els pèls de punta
als tres homes. Un dels homes s’acosta i s’ajup per esbrinar què és allò que ha
caigut. Quasi instantàniament deixa anar l’objecte que cau altre cop, amb un
fort estrident, trencat amb diversos fragments. Els altres es pregunten el
perquè d’aquella estranya reacció, i quan a la fi comprenen el què els diu
l’home, entenen que el què havia tocat era una calavera humana, una calavera
recent, foradada per la humitat i devorada per les rates.
A
|
dalt, l’espera es fa eterna i alguns ja no
poden aguantar gaire més. La dona vella que abans plorava està quieta i no diu
res. L’home esprimatxat s’acosta sigil·losament cap a ella i fa un pas enrere,
espantat. El lleu contacte gèlid de la mà de l’anciana li confirma que el seu dèbil
pols ha deixat d’escoltar-se. Ningú més ha notat l’absència de la vella i
l’home torna al seu lloc, vigilant la trapa. Mentrestant a fora és a punt
d’esclatar un nou dia llarg i dur.
U
|
n nen amb la seva mare són perseguits
pels ‘nacionales’. La mare té el fill agafat de la mà i corren esmunyint-se
entre els carrers laberíntics de la ciutat. Giren a la dreta per esquivar un
altre grup de la repressió que en veure’ls, inicia la seva persecució contra
els dos individus. El nen no sent les cames del mal que li fan però no es
rendeix, no obstant, la mare, feble i desnodrida, cau a terra sense poder-se
aixecar. El nen s’atura i intenta agafar a la mare i endur-se-la fora de
perill. La lluentor del sol es reflecteix en el fusell. Un tret. La mare veu com
el seu fill cau a terra com un plom. El forat de la bala es deixa veure a
través del crani i abans que la sang comenci a brollar el segon tret mata a la
mare i els dos queden estesos a terra enmig d’un mar vermell que oneja al mig
del carrer brillant, incandescent, per la llum del sol.
E
|
l neguit es fa visible entre els tres
homes que, després del dur encontre amb la calavera, s’ha apoderat d’ells.
Finalment, un fica la mà dins l’armari obert i després de remenar fins el fons treu
quatre pomes mig podrides i les guarda. Torna a ficar-hi, aquest cop les dues
mans, i en treu cinc més amb una ampolla d’un líquid que sembla aigua. Dins
l’armari res més, només restes de menjar i alguna rata morta. Mentre acaben d’escorcollar
el rebost, un dels altres homes troba un tros de pa dur com una roca, dos bulls
i algunes taronges. Els tres homes surten del rebost i pugen a dalt, on és tot
el grup, per poder racionar les petites provisions que els queden.
uan pugen les escales sembla que un
vel d’un terrible silenci fúnebre cobreixi tota la cambra. Ningú parla, però
ningú dorm tret del nen petit que es recolza en el pit de la seva mare. Tothom
mira a banda i banda buscant d’alguna manera ser invisibles dins aquest món,
deixar esvair-se com la pols al bufar el vent. Un tro els desperta a tots de
cop, el dia ha començat amb una brandada de cops i trets, a fora rebels i
feixistes, es destapen en un duel cruent i sanguinari. El nen petit comença a
plorar. D’una revolada la mare li tapa la boqueta impedint que el nen emeti cap
gemec més. Tots resten en silenci pregant perquè els ‘rojos’, que semblen estar
molt a prop, no hagin escoltat el bram de la criatura. Passats els angoixants
minuts, els homes racionen el menjar donant prioritat als joves i ancians. Quan
un d’ells s’apropa a la vella, percep que la vella ja és en altre món i,
acuradament, agafa el cos i el deixa en un racó apartat, li fa una senya en
senyal de pregària i s’oblida d’ell tal i com la guerra deixa rere seu rastres
anònims.
urant tota la tarda s’han estat
escoltant pistoles i fusells que deixaven sortir trets carregats de dolor i
ràbia. Quan finalment sembla que a fora hi ha una treva, un dels homes decideix
muntar un grup per anar a buscar provisions perquè de les que disposaven,
algunes no s’han pogut aprofitar degut al seu mal estat. L’home pregunta al
reduït grup de gent qui vol acompanyar-lo. Unes mans esporuguides i disperses
sorgeixen entre la foscor. L’home corpulent, l’esprimatxat, un altre de cos
atlètic i el jove que té la seva estimada al seu costat, s’ofereixen voluntaris
per la perillosa missió. La noia intenta convèncer al seu enamorat perquè es
quedi amb ella fora de perill, dins el refugi. Plorant, la noia veu que em
debades està intentant que es quedi el seu estimat i sense que sigui vist, el
noi deixa anar llàgrimes de dolor, un dolor que li diu que serà l’última vegada
que veurà la seva nòvia. Decideix acostar-s’hi, li fa un petó, llarg, càlid i
ple d’amarga esperança. Finalment, el noi desfà l’encanteri d’aquell bes, i el
segella per sempre més en els llavis de la seva amada, humits per les llàgrimes
salades que no paren de lliscar per la seva cara.
ls quatre homes es disposen a marxar quan
la mitjanit cau sobre la ciutat, només amb la protecció d’un antic fusell i un
revòlver amb quatre bales que han pogut reunir dins el refugi.
nmig de la negra nit uns soldats
feixistes veuen sortir un petit grup d’homes d’una trapa del costat d’una casa
en ruïnes. El grup de feixistes es divideix en dos, uns quants decideixen
seguir des de molt a prop als individus, que sembla que van armats d’armes però
també de por. Cinc se’n van del grup sense vacil·lar i com les ombres dels
propis quatre homes del refugi els segueixen entre els carrers de cases
dansaires. Onze homes es queden, per vigilar el refugi. Decidiran atacar a ple
trenc d’alba, quan la ciutat i els resistents tot just es despertin,
endormiscats enmig de la boira matinera.
l sol encara no ha sortit i els onze
homes, ja armats i preparats corren en direcció al suposat refugi d’on van sortir
els quatre homes. Xiuxiuegen paraules i ordres intel·ligibles entre ells. Al
cap d’unes quantes discussions un més jove, d’uns dinou anys agafa un fusell de
combat i apunta cap a la trapa. Una ràfega de trets forada la trapa deixant
entreveure una cambra en completa penombra. Els soldats entren ràpidament a
dintre creant un escenari caòtic.
ls crits del nen petit se senten
sonorament entre tots els carrers fuetejant l’aire com una melodia infernal.
Els tres homes del refugi, lligats de mans i peus, caminen cap al refugi. Els
cinc ‘nacionales’ els tenen immobilitzats de mans i peus perquè no fugin
corrents. Tenen les cares desfigurades per l’intensa lluita que han tingut durant
la nit amb els cinc soldats. En falta un, l’home corpulent ja no hi és, un tret
l’ha foradat a l’estómac i ha mort dessagnat, al mig del carrer, en la nit més
obscura de la seva vida. Cauen llàgrimes de resignació, resignació al saber que
serà la fi de la seva vida. Els tres homes cada vegada s’acosten més al seu
final escrit en sang.
ls trets i els plors del nen desperten
tots els refugiats d’un salt. De cop, el caos s’apodera de tot i els homes,
quasi una dotzena, baixen per les escales i redueixen el personal en un tres i
no res. Només quedaven dues dones, el nen petit i una parella gran, que no
ofereixen gran resistència als soldats. Al cap d’uns minuts estan tots lligats
de mans i peus, el nen ja no plora una bala de plata l’ha fet callar i la seva
mare, encara trasbalsada, es troba en ple estat de xoc.
a llum enlluerna les pupil·les
acostumades a la foscor dels refugiats. Els rajos del Sol entren sense pietat
enmig del dia serè il·luminant l’escena. Els refugiats estan disposats en fila
india. Els falangistes s’apropen a ells i els tapen el cap amb un tros de roba,
impedint-los de veure el que succeirà. Les passes del general fan eco en tota
la plaça. Desenes de soldats miren fredament l’escena. Uns remors s’escolten
enmig de la gentada. Un crit autoritari fa callar tots els presents. Aixeca el
dit i set sentinelles es posen a deu metres dels refugiats. Agafen els rifles,
la meitat amb tremolor esporuguida, l’altre meitat amb una determinació que fa
por de veure-la reflectida en els seus ulls. Un gest, una mirada. Els dos
enamorats s’agafen la mà enllaçant-se els dits. El matrimoni gran s’intenta
mirar, però no veuen res més que una bossa que els tapa la visió. Els altres
ploren. La mare ja no té res a perdre i intenta semblar segura de sí mateixa en
aquell últim instant. Un altre gest. Els gallets es premen. Les bales surten en
línia recta cap al seu objectiu. Un, dos, tres, quatre...fins a set cossos
cauen amb un cop sec al terra. Set rostres encara calents que miren amb els
ulls buits una esperança que els ha fallat i es queden allà a terra mentre els
soldats es dispersen i se’n van, tot xiulant, sense mirar el rastre de mort que
deixen rere seu, covards de veure l’autèntica atrocitat que han comès. Enmig de
la plaça, les set històries sense nom. Les set històries sota un Sol d’infern.
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2 de jul. 2013
Buenas noches,
Siempre escribiendo cosas esperadas, bonitas y quizá positivas... Pues hoy vamos a dar un toque de frialdad, miedo, agonía, sufrimiento dolor... Suena bien, ¿eh? Pues entonces preparaos por el escrito que hoy sale a la luz, o más bien, a la oscura noche a dar guerra.
Guerra de la oscuridad
El vacío es amo y señor de mis más lejanas tierras.
El dolor, gotas frías que, poco a poco, caen salpicando mi
interior
como sudor frío al despertar de una siniestra pesadilla.
Los cadáveres de mis recuerdos tirados son en un mar.
Un mar reluciente de agonizante sufrimiento
que destroza y desgarra lo poco que queda e intenta ser.
Lágrimas de luto pasean, lúgubres, por mi rostro adormecido.
Sentimientos desterrados, odiosos, piden ser.
Un puente de lo más negro hacia lo más puro
es derruido por un ejército enfermizo.
Ejército de las tinieblas que, a veces, se alza de noche, se
ensancha.
Es eso: La guerra de la oscuridad.
¡Buenas noches a todos!
30 de juny 2013
Buenas noches,
hoy para conciliar el sueño que tanto tarda a veces en llegar, os dejo la rima XXIV de Bécquer. Al leerla sentiréis que el sueño os embriaga poco a poco, dejando bellas imágenes en vuestras mentes, claro está que para eso, hay que entenderlo y leerlo atentamente. Mañana os escribo alguna pizca de mis textos, ahora que tendré más tiempo, espero dar lo mejor de mí con solamente las palabras, no necesito más. Os dejo, pues, con una rima pequeña y dulce, tratádla bien.
RIMA XXIV
Dos rojas lenguas de fuego
que a un mismo tronco enlazadas
se aproximan y, al besarse,
forman una sola llama.
Dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan.
Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho de plata.
Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y, al juntarse allá en el cielo,
forman una nube blanca.
Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.
Dos rojas lenguas de fuego
que a un mismo tronco enlazadas
se aproximan y, al besarse,
forman una sola llama.
Dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan.
Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho de plata.
Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y, al juntarse allá en el cielo,
forman una nube blanca.
Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.
30 de maig 2013
Buenas noches!
Seguramente todos os habréis sentido hasta los topes, que no podéis más, que por una vez, ya basta. Exacto, este sentimiento ¿a que en aquel momento lo tirarías todo por la borda y quizá así pensarías que con esto ya es suficiente? Y si lo hacéis... ¿de verdad os sentís mejor después? És muy comprensible que alguna vez muchos de nosotros lo hayáis hecho, pero la verdad es que uno no se siente mejor al tirar la toalla y dejar que sus problemas se lo "coman". Es fácil dejar de luchar y que nos aplasten, lo difícil es mantener la lucha y ganarla, ¿verdad? ¿Constancia, quizá? - No lo creo. Solamente es creer que se puede con todo a pesar que la mente diga lo contrario, hay que saber dar la vuelta a las cosas negativas, siempre hay algo, que por muy pequeño que sea, puede ser muy positivo. Es difícil, ¿para qué os iba a engañar? Así es. Pero cuando más frecuentemente se practica o se intenta, más posibilidades hay de ganar cada vez más la batalla, paso a paso, pero se consigue.
¿Qué quiero yo sacar de esto? Simplemente, que lo penséis o os lo miréis o que paséis de todo, me da igual, yo ya tengo mi batalla, y seguramente no es la misma que la vuestra, así que puede ser que mi estrategia no funcione y otra sea más efectiva. A veces, pasar de todo es lo más conveniente, sin embargo, ser ignorante tampoco aporta nada positivo. Un pelín de cada, sería la medida justa.
¿Un consejo? El mío es escribir, escribir todo lo que siento y no hay nada más paliativo para mi que escribir mis dudas, mis problemas y mis intenciones, no es malo.
El próximo post no será tan "pastel" o "plasta" com el de hoy, tengo nuevas ideas para escribir así que manos a la obra.
Silhouette http://www.youtube.com/watch?v=JwPmVgRUOCU
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